第三道闪电掠过，镜面像被月光重新抛光。
她看见一件婚纱从镜底浮起，却不再是从前那件——白纱依旧，却裹着一个已经长开了的女人：下颌线比她24岁那年多了一分凌厉，锁骨因瘦而更深，却盛得住一整夜灯影；泪肿未退的眼皮泛着桃色，像雪里淬了酒，比当年粉黛未施的青涩更锋利。
两道身影在玻璃里重叠——当年的她，睫毛翘成怯生生的月牙；此刻的她，睫羽还湿，却黑得像是被夜一遍又一遍描粗。
婚纱的蕾丝领圈恰好贴上她如今修长的颈，一寸不多不少，仿佛这身白纱一直在等一个终于熟透了的她。
镜里先开口，却不是声音，而是一阵香气——她想起婚礼那天用的铃兰，此刻却混着泪水的盐，竟酿出一种带腥的甜。
香气推开记忆：原来那时她笑得太乖，唇线绷得发颤，像怕把幸福咬碎；而现在，同一张唇因彻夜痛哭而肿亮，像被火吻过，反而敢把痛苦含在齿间慢慢磨。
当闪电第四次掠过，婚纱的裙摆扬起，掠过她如今更挺的肩——肩骨把薄纱撑出一道凌厉的弧，比当年圆润的轮廓更冷、更亮。
她忽然意识到：不是婚纱旧了，是她终于长到能把这身白纱穿出刀锋的高度。
可正是这刀锋，把懊悔削得更薄、更利——镜中人越美，越衬得这六年来犯的错不可原谅：原来罪与美可以同步登峰，原来最残忍的审判，是让她在巅峰的容颜里，亲眼看见自己把最纯粹的日子撕成碎帛。
镜面轻轻一晃，像法官敲下最后的槌：
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