越想越恨自己的白颖，打开了更衣室的门。
没有电话铃声。
她关上更衣室的门，走廊的“嗡嗡”声被隔绝，世界瞬间陷入一种真空般的死寂。只有自己紊乱的呼吸，和……某种类似白纱摩擦的窸窣声？
她猛地回头，空无一人。
室内的穿衣镜镜面上，一滴未干的泪正缓缓滑落，轨迹里，仿佛有丝绸的光泽一闪而过。
她走了过去，镜子里的人影苍白得几乎透明，眼眶红肿，唇角还留着咬破的痂。几乎三天没梳理的长发黏，在泪痕纵横的脸侧，像黑色的泪。
她抬起手，指尖触到冰凉的镜面，那触感却像摸到别人的皮肤——陌生、微颤、带着敌意。
她忽然意识到，这个憔悴的锁骨锋利、肩膀无声耸动的女人，不是她，只是一个被愧疚腌透的躯壳。
直到那天，左京掀开衣服给她看那道陈年刀痕；直到那个暴雨天，她看见他跪在公公墓前，哭得像个孩子，说自己依然深爱着自己。
那些画面像飓风，卷走了蒙在她心上六年的尘埃，让她突然看清，自己守着的是什么，失去的又是什么。
而两天来，她哭到干呕，哭到眼球布满血丝，哭到声音变成沙哑的气音。
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