那个动作很慢，很机械，仿佛他的灵魂还遗留在某个回忆的角落里，没有回来。
然后，他抬起头，那双失焦的眼睛终于找到了我。
【她以前，也喜欢坐在这个位置。】他终于开口了，声音沙哑得不像他，每个字都像是用尽了力气才从喉咙里挤出来的。
说完这句，他再次垂下眼，目光落在自己那只空无一物的手上，仿佛那里曾经握着另一只温暖的手。
他告诉我，她得了癌症，过世了。
就在他准备娶她的那一年。
那些话语一个字一个字地，从他沙哑的喉咙里艰难地挤出来，沉重地砸在我心上。
餐厅里的空气仿佛被抽干了，我几乎无法呼吸。
他没有哭，眼神甚至没有波动，就只是平静地陈述着一件与自己无关的旧事，但那份刻意压抑的平静，却比任何歇斯底里的表现都更让人心碎。
说完之后，他便不再开口，只是维持着那个姿势，低头看着自己的手。
昏暗的光线勾勒出他英挺却脆弱的侧脸轮廓，我第一次发现，原来这个像神一样、对一切掌控自如的男人，也有这样狼狈而无助的一面。
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