紫禁城的夜，总是来得格外沉。
养心殿的西暖阁里，烛火燃了大半宿，此刻已有些黯淡。
鎏金博山炉里的龙涎香燃尽了，只剩一缕若有若无的残烟，却盖不住那股浓烈的、混杂着药汤与腐败气息的异味。
皇帝躺在龙榻上，已经整整七日没有睁开眼了。
他的脸蜡黄枯槁，眼窝深陷，嘴唇干裂起皮，颧骨高高突起。
曾经执掌天下的手，此刻枯瘦如柴，无力地垂在明黄锦被上，手背上的青筋清晰可见。
呼吸很轻，很浅，胸口的起伏几不可察，只有偶尔从喉咙深处发出的一丝浑浊痰音，证明他还活着。
太医们早已束手无策，只说“圣上龙体欠安，需静养”。可谁都知道，这位陛下，怕是熬不过这个夏天了。
榻边跪着两个宫女，低垂着头，不敢发出半点声响。角落里的更漏滴滴答答，在这死寂的寝殿里格外清晰。
门“吱呀”一声开了。
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